Eco de tarde

Hay veces que pega la soledad. Hoy tarde, con un Eco entre las manos, proposición por demás absurda puesto que el eco está siendo (iba a decir reproducido, mas lo reproducido sería también falso, lo reproducido es el sonido y precisamente eso es el eco) hasta mis oídos desde el dojo de Kendo; y por otro lado imagino que en algún lugar de Italia, el escritor probablemente dormido, no sepa si quiera que lo leo.  Y ya con ese sin saber me regreso. Sin saber más que yo, acaso y apenas, dónde estoy, me encuentro solo.

                La briza ni acaricia ni pega… de usar un verbo me lo inventaría, así que dejo simplemente: La briza ___ mi piel. La luz, gris, deja un tanto azul la hoja, la tinta, negra, la deja un tanto gris.

                Suelto, o soltaré, o pienso que soltaré la pluma para cerrar la libreta y tomar de nuevo el Eco entre mis manos, proposición por demás absurda puesto que ya no hay eco que este siendo desde el dojo y el Italiano siega estando dormido supongo, sin saber si quiera que lo leo. Ya con ese amargo sin saber me regreso. Antes claro, respondo el celular y la soledad ya no pega… O ya no pega tanto.